Viernes santo y poemas de dolor de tierras conchucanas

A Shillwi

                                         

Danza el eucalipto su danza de vida,

de semilla danzó con Shillwi, mi abuelo.

Danzaron juntos su áspera tez

con entereza de fuerte leñazo.

Alegrías y tormentos recogieron,

amor y abrigo derramaron;

juntos estrujaron su danza

mientras su linaje se esparció.

Misión y afecto compartieron;

juntos construyeron, se protegieron.

Uno sirvió de techo y lecho,

el otro de apego de hecho.

Hoy sólo sus espíritus danzan,

como danzó el eucalipto:

Tomando la forma de un sarcófago

y haciéndose a la medida de mi abuelo,

danzaron juntos su última morada.

A hombros los llevaron sus hijos cuesta abajo

mientras hundían sus pies

en húmeda tierra colorada.

Allá iban mi abuelo y el eucalipto

en su marcha sacramental.

La arcilla roja los recibió con ternura,

a mi abuelo por su magnificencia

y al eucalipto por su benevolencia.

Hoy, el eucalipto y Shillwi, mi abuelo,

en la pampa de Allauca,

danzan con el viento

su eterna danza habitual.

                                  Nélida Silva 

                                                     Llamellín

   Nélida Silva Vidal aplaudida en  Romeo y Julieta,

Miraflores- 2010.

SEMANA SANTA EN PISCOBAMBA

Después del Domingo de Ramos, en que las palmas vitorean a Jesús a su paso por las calles del pueblo cabalgado en un pollino, flanqueado por los mayordomos que siguen avivando la tradición católica en la Sierra Oriental de Ancash, en especial la Provincia de Mariscal Luzuriaga, con su capital la muy generosa ciudad de Piscobamba, se inicia la Semana Santa.

   

 Los católicos herederos de la religión traída en la conquista española, sobreponiendo  a la creencia quechua, construyeron en varios lugares edificaciones dedicadas al culto, como los grandes conventos e iglesias matrices, capillas y oratorios. Muchos de ellos instalados sobre  palacios de los emperadores del Tahuantinsuyo, allí  levantaron hermosos y costosos retablos y altares maravillosos para impresionar a Dios y a los feligreses, demostrando el poder de la Religión Católica y del conquistador.

    

Por esas cosas maravillosas de la vida, mi tierra Piscobamba fue premiada con una iglesia matriz, imponente y única. Tal vez  estuvo al nivel de la catedral del Cusco, y en Ancash, como la de Tauca. También construyeron un convento y varias iglesias. Por la indiferencia de los Ministros de Dios, de las autoridades y del pueblo en general, esta iglesia, con su convento, se cayó por una simple gotera, más pudo la lluvia que destruyó  la obra de los conquistadores y de mis antepasados aborígenes, quienes con sus manos encallecidas forjaron sus muros. Poco a poco su imagen se irá desvaneciendo de la mente de los creyentes, y sólo Nuestro Señor  Crucificado iluminará desde las alturas nuestras conciencias en  las noches oscuras.

            

La campana de la antigua iglesia matriz no llama más a misa. Sus tañidos profundos ya están en el  lejano recuerdo. Las actuales campanas se parecen a la de mi vieja escuelita. Así lo quiso Dios y ahora  tenemos un nuevo altar de oración.

JUEVES SANTO

Ayer, Jueves Santo, visité siete iglesias / de la gran Lima católica./ Mucha gente orando de rodillas,/otros fotografiando la grandeza de los bellos retablos, que hicieron las manos divinas en los altares.

Cada iglesia me fascinaba,/ me embrujaba con sus tallados;/ sus santos numerosos /junto a ardientes velas/ trayeron a mi memoria recuerdos de mi infancia/ cuando teníamos una iglesia.

En Piscobamba, iglesia virreinal,/ con dos torres de campanario, /con sus tallados incomparables,/ ahora desparecidos por descuido,/ quizá porque dejaron de ser católicos permitieron que se destruya el templo.

Del convento solo queda el nombre; se marcharon hasta los vecinos,/ y sus piedras de granito, labradas, se están llevando a escondidas.

Cuándo nos olvidamos de nuestro gran pasado

La creencia de nuestros pueblos andinos se está desvaneciendo, los valores para la vida dejaron de ser moldeados en el hogar; los jóvenes toman estos días santos como una semana de vacaciones, para ir de campamento, de caminata y de otras cosas más que distraen la fe católica.

 Recordamos a nuestros padres quienes en Semana Santa guardaban su religiosidad con respeto, cariño y  confraternidad, disfrutando de generosos dulces servidos en todas  las mesas sin distingos de ninguna clase. Ellos concurrían con devoción a los actos religiosos. Meditaban en silencio con  recogimiento para sentir la bendición del Señor.

A estas horas se queman los cirios,

en las iglesías y andas del dolor,

inundando con sus lágrimas sus cuerpos.

Los afligidos lloran,

los viajeros cargan su cruz.

El pastor lejano mira al vacío

 y sueña en un Jesús,

que algún día llegará

 su rebaño a abrazar.

Juan Rodríguez Jara 

Piscobamba                

VIERNES

                                                   A ese viernes de Vallejo.

 Habían azotado tu carne,

tu carne de tierra  

espina
            dolor
                        pena
                                    hambre
                                                sed…

Te habían escupido,
            rasgado tus sienes,
                        clavado tus pies.

Tú, en agonía, Maestro,
en agonía de sangre y sudor,
besaste tu inmenso negro dolor.

Metieron la muerte por tu pecho
y Tú la acariciaste.

Te despreciaron
y tú sentiste compasión de su miseria.

Te pisaron, al fin,
y Tú, Tú revives, ¡Hermano!

           Walter Vidal Tarazona

                Llamellín

                                                                          Juan Rodríguez Jaray Walter Vidal  

en Miraflores

POESÍAS LLAMELLINAS

LIMA, MES DE LA MUJER DEL 2012...

... “hasta que el trino del gorrión

                        nos despierte al rayar la aurora”.

                                   Miguel Adler Rivera

MUJER DEL ANDE

Waqanqo warmi, mujer retama

son a  tus manos de chancaca,

 que amasan el amor y la tierra,

 que mi solitario corazón busca.

A tus arawis que aún alborean,

a  tus ruecas  que giran,  y giran

el vellón más albo de la nube,

la hilacha de la paccha celeste.

A tu silencio macerado de siglos,

a tu encanto de manantiales,

a tu paciencia dócil de tiempos,

a tus manos llenas de corazones.

Mujer dulce, mujer de bronce,

cuida el ichu de  tus ovejitas,

el agua y el aire de las tsaquitas;

y a la Patsa Mama, ahora o nunca.

Waqanqo warmi, mujer andina

déjame a mí también cantarte;

al  baile del wayno,  quiero  verte

alegre como  mi tierra colorada.

                       

                      Walter  A. Vidal 

                    



MAMA KILLA

 

Cual luminaria en mi eclipsado camino

te hiciste confidente de mis apasionados amoríos,

quien diría que solemnizaste mis triunfos

si a ti te conocí como la deidad femenina de mis ancestros.

Tan atenta estás a mis emociones.

A veces redonda reluces plateada,

pero sin curiosa intromisión

calmas mi vehemente andanza.

En la lejanía te confié de mensajera

y te atreviste a ser de vocera entre mi madre y yo,

aunque solo contaste mis alegrías

sé que con mis penas te quedaste tú.

Iluminaste mi infantil inocencia

persiguiendo mis juegos de “kullu zuté”,

pintaste mil cuentos de sombras

mientras ataba “tipis” de mazorcas de maíz.

En aquellas noches buenas de danza

de tambor y “shajsha”

cómo resplandecían contigo

los pastorcillos, “rucus” y negritos.

Secaste mis mejillas consolando mis despedidas

mientras miraba lejana la casa en que nací.

Qué nostalgias me embargan

hoy cuando iluminas al viejo batán,

qué ternura me traes en las noches de “rompe”

cuando estallan la voz de una “palla” y el arpa bajo tu resplandor.

Lóbrego es mi camino cuando no brillas como en Llamellin,

oscuro sin aluzar al perdido amor.

No dejes que la niebla en mis ojos me deje invidente

quiero verte siempre plateada como aquella vez

que en el zaguán de mamá iluminaste su tez.

                                      Nélida Silva

Nélida Silva. Teatro Romeo y Julieta. Miraflores, 2010

PARA EL RECUERDO...

Escribe WAVITA

Ayer, 28 de febrero,“CLXXIII Aniversario de la Creación Política del Departamento de Ancash”, se tiñó Lima de Ancash, y los ex huaylinos, más ancashinos que nunca, festejaron con pasacalles, bombardas y actos culturales, como el acaecido en el Congreso de la República.

En la mañana, de sol y sed, los artistas ancashinos de las diferentes provincias de aquella rica y bella región, ofrecieron a Lima y el Perú un multitudinario y esplendoroso  espectáculo centrado en el tradicional pasacalle, dirigida por la mismísima Princesita de Yungay, con los auspicios de, entre otras entidades, la Municipalidad de los Olivos.

LAS PALLAS DE LLAMELLÍN

No se hizo esperar en dicho pasacalle la Pallas de Llamellín, en las voces de lindas damitas, entre ellas, de Nélida Silva, Sara Acuña, las hermanas Delma y Nery Vidal, Carmen y Eliana Alonzo; y entre los varones Elmer Silva (de Atsa rucu).

La vistosa comparsa partió del frontis de la Municipalidad de los Olivos y terminó en el “Palacio de la Juventud” en la Avenida Universitaria.

POESÍA FRESCA

No faltaron manojos de poemas, recién cosechaditos para este día. Elmer Neyra Valverde cantó en el blog “Chiquián Querido” de Nalo Alvarado, un poema fresco con olor a historia:

[…] ANKA, majestad de ave

que nace en los helechos y en los pedernales

de las cordilleras que son tu surco

de calvario y de esperanza.
[…] tus águilas o ancash, guardianes
del azul de tus lagunas, de las sonrisas de tus glaciares
de la luna que mira el abrazo de Waskarán y Wantuq.

Ancash, por su riqueza en sus entrañas y su belleza natural  es y fue siempre una región apetitosa para los conquistadores, que no escatimaron en usar las armas para someter a sus habitantes.  Su historia es básicamente una historia de resistencia.

Resistencia también a la naturaleza que, salvaje, al fin, al no poder  entrar en entendimiento con el hombre,  se sacude,  en aluviones y terremotos  infernales.  Resistencia a las invasiones de hombres con hambre de poder. Resistencia a  los waris, los incas y, por último, a los peninsulares.

Neyra lo recuerda -en el poema al que estamos haciendo referencia y que Nalo publicó el 28- cuando dice:

[…]  y llegan en gaviotas voraces,
 en caballos con ojos de plata
y morriones más duros que la noche,
con cañas huecas que vomitan truenos,
los campeadores y los tunantes de la
hambreada Extremadura y la desolada Castilla.

Se acercan convoyes de guerreros de Qosqo,
ante ellos, tus hijos del coraje
misioneros de la resistencia
timbales rojos de pundonor
son  tus inolvidables
konchuqo, pishqupanpa y waraq.

Y cuando parece todo consumado para esta tierra valerosa, o -como dice Elmer- cuando una larga nevada en festones de noche se abatía en el paisaje del viejo águila, desde sus cenizas se levanta una nueva y esperanzadora existencia.

San Martín desde Huaura, arroja de su espada
una semilla primera: Huaylas, que labra
Luzuriaga y Mejía con probidad y tesón.
Bolívar, el volcán del norte, y Sucre, el Abel desangrado
acrisolan en Áncash el épico Sol de la libertad,
que desde las retamas de Ayacucho, por siempre
alumbrará el destino de una América sin amarras...

También Norka Z. Bríos  Ramos se suma con hermosos versos que, fresquitos también, los publica Nalo. Entre ellos inflama el recuerdo una canción que evoca aquel lejano

“CAMINITO DE MI TIERRA ANCASHINA”

(canción)

[...] Caminito de mi tierra
adornado de eucaliptos.

Caminito de mi tierra
perfumado de capulíes.

Caminito de mi tierra
de cielo azul y copos de nubes.

Caminito de mi tierra
te recorrí toda entera.

Caminito de mi tierra
te recuerdo con ternura.

Caminito de mi tierra
fuiste mi guía y mi horizonte [...]

EN EL CONGRESO DE LA REPÚBLICA

Una ceremonia especial, oficial y central, que selló con broche de oro las citadas celebraciones en la Capital, se llevó a cabo en el Congreso de la República, a las 15 horas del mismo día, promovida por la Dirección Regional de Cultura de Ancash, que lidera el Mag. José Antonio Salazar Mejía.

Antes de la ceremonia, un generoso mensaje grabado en pergamino, con el título ANCASH, UN VIAJE POR SU BAGAJE HISTÓRICO (1839-2012), por los congresistas Modesto Julca y Fredy Otárola, es distribuido en el pasillo que conduce al salón “Raúl Porras Barrenechea”.

“En febrero de 1821 nace el departamento de Huaylas como uno de los tres que primeros del Perú Independiente. Pese a que por vicisitudes de la historia la hacen (sic) desaparecer en 1823, al anexarla (sic) a Huánuco y luego a Junín, reaparece en 1835 como departamento autónomo bajo la administración del general Salaverry”; continúa la reflexión: “Huaylas cambia de nombre por Ancash en 1939, cuando los avatares del destino hacen trizas la Confederación Perú-Boliviana. Oficialmente, Ancash nace el 28 de febrero de 1839, hace 173 años y con ese nombre ha de brillar con luz propia marcando el paso al derrotero de nuestra historia nacional”...

PREMIACIÓN DE ANCASHINOS DESTACADOS

Después de los discursos de orden y las brillantes intervenciones de José Antonio Salazar, Director de la DRC de Ancash, y del autor del libro “Enciclopedia de Ancash”, escritor Víctor Unyén Velezmoro, se realizó la premiación a las personalidades destacadas de nuestra cultura regional.

Entre ellos le cupo recibir tan merecido homenaje al DOCTOR WALBONSO RODRÍGUEZ ARAINGA. Ex Rector de la Universidad Nacional de Educación, su alma máter  donde se recibió de maestro y -también allí- formó una pléyade de personalidades que han destacado y destacan en los distintos campos del saber  educativo.

Nacido en Chambara, un bello pueblito rural de la Provincia Antonio Raimondi, a orillas de la todavía cristalina quebrada del mismo nombre, a dos horas de caminata de Llamellín, lugar donde estudió su primaria, hizo su secundaria en Huari (capital de la provincia del mismo nombre a la que por entonces pertenecía el distrito de Llamellín). 

Es de destacar el hecho de Walabonso, porque pocas veces, tal vez  ésta sea la primera, que se tiende una mirada a lugares recónditos de Ancash con poco o ningún merecimiento de la oficialidad, si se quiere la forja de una real integración e identidad ancashinas. En este sentido, como raimondino y discípulo de Walabonso, tenemos que agradecer tal gesto de José Antonio Salazar  Mejía.

Walabonso ha publicado alrededor de medio centenar de libros, básicamente en el campo de su especialidad humana: la educación y  la pedagogía. Ellos son más conocidos en Venezuela y Colombia, donde Walabonso ha hecho trabajos en el marco del proyecto Andrés Bello. Pero también no ha estado ausente su preocupación por la patria chica. Así lo demuestran sus artículos en la revista regional “Yarcán”,  al lado de Javier Pulgar Vidal,  Teófilo Maguiña, Manuel Reina,  Guillermo Santillana, y otros ilustres escritores.

Es pues muy merecido el premio otorgado a Walabonso por la DRC de  Ancash, que mediante R.D lo declara PATRIMONIO CULTURAL VIVO DE ANCASH y le hizo entrega de la medalla DIOS GUARI DE CHAVÍN, en el acto de ceremonia especial que se desarrolló en el Salón "Raúl Porras Barrenechea" del Congreso de la República el martes 28 de febrero de este año 2012.

El Maestro Walabonso Rodríguez  entre el Director de la DRC de Ancash y el Alcalde de Huaraz

   

 

TODAS LAS SANGRES Y LA PICHUICHANCA

Walter A. Vidal Tarazona



Todas las Sangres, novela de José María Arguedas (1964),  nos presenta una sociedad en descomposición debido al violento desencuentro de la modernidad, que básicamente se instala en la minería, con el mundo andino ya revuelto en sus contradicciones. Los personajes: todas las sangres. También hay otros personajes andinos, no menos importantes que los humanos, que intervienen en la novela: los gorriones, las calandrias, los gavilanes, el cóndor, hasta las mariposas. Unos hablan en su lenguaje, otros simplemente cuentan con su presencia. En el siguiente pasaje, importante escena casi al inicio de la obra, un gorrión “habla” en su lenguaje propio.

(los subtítulos, nos corresponde, así como el resaltado en negritas del texto)

La Pichuichanca y la muerte de Andrés Aragón de Peralta.

Andrés Aragón, “El gran viejo loco”, o  “El patrón grande o gran señor” (para los indios), decidido a suicidarse, había subido a la torre de la iglesia, desde donde, a modo de despedida,  hacía sórdidas acusaciones a la sociedad, principalmente a sus hijos.

Para algunos señores (no indios) aquel espectáculo era “El castigo del cielo”, para otros “la voz del infierno”. Doña Adelaida limpió el rostro del anciano Andrés con un pequeño pañuelo, luego ambos bajaron a las gradas del atrio de la iglesia, donde estaban  “los señores” (los indios estaban abajo, en la plaza), los alcaldes y los comuneros, los mestizos, sólo faltaban los gringos de la mina o empleados de ella (el consorcio aún no había “comprado”  la mina a don Fermín, el hijo del terrateniente Andrés Aragón), pero la empresa extranjera tenía infiltrado al ingeniero Cabrejos por allí.

La escena de la plaza finaliza cuando el cura, dirigiéndose principalmente a los hermanos (hijos del hacendado Andrés Aragón), dijo lo siguiente:

- “Ha sido un testamento público, señores. En su delirio el Caballero ha establecido una voluntad; emplazó a los señores autoridades a que atestigüen también”.

El viejo hacendado, ya sosegado, se dirigió lentamente, calle arriba, a su casa, como “un cóndor flaco”, cuando “Unas “mariposas rojinegras  volaban del huerto hacia la calle: agitaban sus alas silenciosas en la paz del mundo”. Lo esperaba Anto, su criado,  heredero de la finca, quien lo llevó por el largo corredor del patio y  cuando se dirigían a la puerta del dormitorio, “se escuchó con gran claridad el canto de un gorrión […] Volvió a cantar el pájaro, con gran alegría; su voz hizo revivir las alas amarillas del papagayo, y llevó al dormitorio del anciano el hálito feliz del campo, la imagen de las pequeñas casas del pueblo y de los bosques […]”.

- “Me está despidiendo del mundo ese pajarito”, le dice el candidato a suicida a su criado Antón. “[…] echarás trigo al techo para darle mi recuerdo a ese pichilanka” (gorrión); luego cerró los ojos y bebió el veneno. “Sobre la cruz de la casa, otro gorrión cantaba con el piquito hacia lo alto, muy erguido y gallardeando.” “El sol quemaba el polvo de la calle; los gavilanes que volaban lentamente sobre el aire del pueblo recibían también en su cuerpo negro todo el sol, y se movían en silencio bajo el azul profundo del cielo.”

Los vecinos que acudieron a la casa hacienda para testimoniar sus condolencias a los deudos, poco a poco, fueron desapareciendo. Los deudos escucharon “el canto tiernísimo y potente de un gorrión.” Anto  se  santiguó y dijo:

- “ese canto dice que el alma del gran señor ya está caminando bien. Un perro lo guía: la comunidad le ha puesto ojos grandes y pies delgadito. El podrido puente del destino del gran señor no caerá, y después su perrito le llevará por siglos… ¡Eso sí, no sabemos dónde!”

“[…] el gorrión volvió a cantar”…  

- “Le ha despedido del mundo este pajarito, al gran señor. Le ha consolado antes del veneno”, dice Anto.

- “El pichitanka [gorrión] canta para el vivo que oye. Tú oyes más, don Fermín [el minero, hijo de Andrés] no oye” –responde Rendón.

“Anto, mostrando un gavilán negro que daba vueltas en el cielo, exclamó “¿ahí está volando la muerte de los caballeros grandes!”.

Ciertamente, con la muerte del hacendado, se inicia el derrumbe del mundo feudal andino, como se apreciará al final de la obra.

                                                                                               

La calandria y la sangre de Nemecio  Carhuamayo

Esta escena se produce en el corredor y patio de la casa hacienda de La Providencia, de propiedad del ahora gran hacendado Don Bruno, hijo del finado Andrés Aragón.

-“Habrá mita, iréis por turnos de doscientos cincuenta a trabajar en las minas de mi hermano” - hablaba Bruno mientras los comuneros seguían de rodillas- “¡Levántate K´oto!” – gritó, de repente, y todos los indios se pusieron de pié. “En la mita irán con Nemecio Carhuamayo, mi primer mandón y con Federico Olivas, segundo mandón. No hablará ningún colono con los peones y obreros de mi hermano, bajo pena de azote…”

“Una tropa de loros pasó, muy alto, gritando profundamente y waronk´s muy negros, de cuerpo lúcido, zumbaban cerca de los maderos que sostenían el techo del gran corredor.” Adrián K´oto, desviando la vista hacia el nevado, se animó a dirigirse al amo Bruno:

- “Padrecito […] Hijo de Dios, werak´ocha patrón […] concédeme la bondad de tu corazón y danos licencia para vender algo de nuestros animales a nuestros hermanos comuneros de Paraybamaba. Ellos no son colonos, pero hay lágrimas de niños y mujeres en sus calles, en su iglesia; ya no les alcanza el alimento; la tierra se ha empequeñecido…”

El rostro de Don Bruno iba encendiéndose de ira:

- “Sigue” – le dijo, sin poder ocultar su enojo.

- “La tierra se ha empequeñecido en Paraybamaba, Padrecito Don Bruno, hijo de dios: las madres están matando a sus hijos recién nacidos porque los mozos están escapándose  a la costa, a tierras desconocidas. Colonos de Providencia les daremos lana, ovejas, para que vendan…trigo para que coman.”

- “Los colonos no venden. ¡Los colonos no tienen nada K´oto! Todo es de mi pertenencia. ¿Quién te dio licencia para ir a Paraybamba? […] ¡Nemecio! Sube –ordenó al mandón [se supone él fue quien le dio licencia] –Ahora tú –le dijo a Olivas, el segundo mandón – Diez [latigazos] –le ordenó-. Cinco en la cabeza, a este miserable, traidor, inútil –dijo, señalando al primer mandón.”

Nemecio Carhuamayo, con la cara sangrando, permaneció muy erguido, con los ojos pendientes de la frondosa copa del pisonay (árbol frondoso de flor colorada).

 “Al último azote, una calandria se posó en la más alta rama; voló como flameando su pecho amarillo. Cantó dulcemente bajo los cielos.”

Adrían K´oto solicitó “licencia” para hablar:

“- ¡Inocente don Nemecio Carhuamayo! ¡Como la voz de la calandria! Más todavía. Mujeres de Paraybamba han pasado el río. Chorreando agua llegaron a mi casa. Pidieron misericordia. Están matando a sus hijos recién nacidos, hijo de dios. Oye, oye tranquilo al Señor Crucificado, patrón de tu hacienda; en tu corazón escúchalo. ¡Ahí está la sangre inocente de don Nemecio! Ya le está cayendo al pecho. Paraybamba no es corrompido, sufre.”

“[…]La voz de la calandria, que volvió a cantar, fue oída por Don Bruno. Repitió el canto varias veces seguidas y refrescó algo la ira que iba caldeando cada vez más al señor de la hacienda.”

“[…] La solitaria calandria voló del pisonay; la luz del nevado sonreía en sus plumas amarillas y negras que aleteaban en el aire. Cubrió el patio, todos los cielos, con su canto en que lloraban las más pequeñas flores y el torrente del río, el gran precipicio que se elevaba en la otra banda, atento a todos los ruidos y voces de la tierra. Pero su vuelo, lento ante los ojos intranquilos del gran señor a quien lo interrogaba un indio, iluminó a la multitud. Ni el agua de los manantiales cristalinos, ni el lucero del amanecer que alcanza con su luz el corazón de la gente, consuela tanto, ahonda la armonía en el ser conturbado o atento del hombre. La calandria vuela y canta no en el pisonay sino en el pecho ensangrentado de Carhuamayo, acariciándolo; en la frente insondable del patrón que repentinamente se estremece, en los ojos de los colonos que miran a don Nemecio con serenidad firme y triste. Se ha ido la calandria.”

“- ¡Carhuamayo! […] Eres inocente. Te pido perdón, como hijo de Dios, ¡Y tú! –le dijo Bruno, volviéndose hacia Olivas- . ¡Fuera de Aquí! […] Yo no te dije que le sacaras sangre. Lo hiciste por tu cuenta, desgraciado […] “Carhuamayo, mi primer mandón, va a vigilarte, K´oto. Te doy licencia para que vendas  a los paraybambas ganado y alimentos […] puedes darles fiado. Que no sufran más que nuestro Señor, si eso es posible”

-“Padrrecito grande, Queda tranquilo […]´Yayayku. Hanank´pachapi kak´…  [Padre nuestro que estás en los cielos…]

“Los gavilanes, que  vuelan más bajo que los cóndores”…

El pueblo de San Pedro sufrió un golpe más como consecuencia de la decisión política de cambiar la capital de la provincia a un pueblo despreciado. 

  



Cantos para el gorrión

Continuación...

Gorrión andino en Lima

GORRIONCILLO SURCANO

Pico de oro, gargantita de lata

solitario pequeño gigante,

corazón, puño, beso, canto,

inmensos, erguidos.

Estremecida flauta

de plumas y ceniza.

¡Hermano pichuichanca!

¡Oh! cómo esperamos aquí

tu garbada presencia en abril,

gras, flores, ramas sedientas,

hermano pichuichanca.

Erguido al cielo, viento, aguacero

de sur a norte, cordillera, mar,

tu canto, piquito de oro,

es vocecita de lata y cascabel.

¡Hermano pichuichanca!

II

Mi Huascarán azul, colosal

está en ti.

Mi tierra colorada, hermosa

está allí.

En tu canto matinal,

filtrado por el ventanal,

mi vida, mis sueños,

borbolleando están allí.

Cuando sinfonizas

con los chivillos, me rescatas

alma, cuerpo, espíritu.

Me liberas del mundo

sangrando cada mañana

en la ventana virtual.

III

No sé. ¡No sé! si estarás allá

a donde partiré sin retorno.

No sé si seguirás repicando

bienaventuranzas,

cuando abro mis ojos.

Alegre gorrioncillo surcano,

puño, beso, viento, cielo.

Cascabel de estremecidos

huaynos de mi tierra andina,

¡Yo te saludo!

         FRANCISCO

                                              Al P. Juan Moya

De la fronda cogeré versos

de chivillos y gorriones.

Con el perfume del eucalipto,

subirá un ramillete de amor.

Cantos floridos de alabanza

a Francisco, como incienso.

Parará la lluvia de avecillas

muertas en Arkansas.

Dejará de teñirse el mar

de sangre de ballenas.

No más deporte de animales

cabeza de sesos putrefactos.

Tus hermanos sol, tierra, agua

todavía alimentan, amorosos,

a nuestro hermano gorrión.

GORRIÓN MIGRANTE

Cuculí hermana de la luz,

yo a ti te encontré en Lima,

cuando me vine…

Pero tú, pichuichanquita,

¡cerca al mar!

¿En la universidad deletreando

“Chimpún Callao”?

¿Quién te enjauló?

¿Cómo escapaste?

Huaynito en parda espalda,

volando, saltando, cantando

¿del Ande acaso bajaste

paisanito?

Tú, gaviotita de la fronda azul,

viajera, dime, ¿soy yo o brisa

con quien juegas a besitos

en el mar?

La Marina

      La Perla

            Bellavista…

¿esperándonos estarán

cuando ya no estemos aquí?

            Tú,

héroe bajado del Ande,

no sé cuándo ni buscando qué…

            aquí,

a la distancia de tu cariño

que nos ata,

            estarás

aguaitándome desde el árbol amigo,

tal vez desde el grueso cable opaco,

que a saltos recorres como pregón,

nuestra calle Pregoneros…

            mañana, cuando no esté aquí.

                   º º º

LACERANTE DESPEDIDA

Un

piu-chiuu—chiu-, apagada,

como pregunta crucificada

en la cumbre de su soledad.

¿Lacerante despedida, gorrión?

No es piedra disparada al pecho,

para cuyo dolor, agua cristalina

del puquialito o del riachuelo.

Él está herido de cuerpo y alma…

Es la ciudad, cemento, petróleo,

aceite, encharcados en su vientre;

es su propio piquito compacto

que lo va matando poquito...

AÑORANDO ...

Hoy cantaré versos a la fronda oscura

Sé que exhumaré villancicos rotos

amainando una tormenta en mis ojos,

esta noche, Noche Buena.

DESCRIPCIÓN...

Vengo de mirar las olas orillando

con sus blondas blancas

cantos rodados del acantilado.

Es navidad, navidad de parque,

con palomas blancas quitándose

espacio en la iglesia, mi navidad

número sesenta y nueve.

Con noche canora, colores

rostros azules, carros agitados.

Diminutas luces del Campo Ferial

llegan hasta la solitaria cuculí

posada en la cabeza de Túpac Amaru.

La música pirata canta villancicos,

en el aire del océano recorriendo

olores encharcados de Castilla a Echenique.

¡Y yo queriendo exprimir una poesía

así sea la última de mi vida!

LA TIERRA SE ROMPE

Afiebrado mundo,

¿Encontrarás algún Refidín

donde acampar tu cansancio?.

¿Alguna Horeb donde saciar

tu sed de justicia cristiana?

La Tierra es una, natural.

El hombre se partió en dos:

quien sufre y quien hace sufrir.

Hace sufrir de Chagas en Chaco.

Con maíz transgénico

el hambre no sepultado en Haití.

Tal vez la Tierra destruyó viviendas,

pero el hombre quitles terreno,

con hambre y todo, a todos.

La Tierra está afiebrada, el hombre,

conectado a su celular,

con su bomba y su moto sierra…

¡El hombre está loco!

ROJA Y BLANCA

Roja y blanca, mi nación,

de ser oro no tiene noción, 

de ser agua, de ser canción.

Me duele mucho su dolor

de suelo despedazándose

por vil dinero saqueador.

Su pueblo olvida quienes

le abrieron herida, le vaciaron

su bolsillo y su vientre.

Olvida que hacha más azuela

y droga es política del dinero

sucio, ruin, devastador.

HUACAYBAMBA

                                                      A mi madre María

¡Ah…! Aquel eucalipto de Florecillas.

Abajo, aquellos capulíes de Pilanco,

que cobijaron mi niñez amarillenta.

No me imagino hecho lecho de lechuzas,

achacoso mástil de terrucos pacapacas,

¡No me imagino araposo!

Quiero quedarme con su retrato,

de noble robusto recio señor eucalipto,

colgando nidos de ruiseñores vistosos.

Prefiero recordarle aún erguido

con mis dedos de leche tocándole su pie,

con picaflores acariciándole su cabellera.

Ah… y las

columpiándose como frutillas diminutas,

erguidas en su copa erguida.

CINISMO

Si mañana no estoy aquí,

cantando los villancicos

más tiernos del mundo,

digo, por sí ocurra eso,

es porque en Venus estoy

cantando los poemas

más cínicos del universo.

  º º º  
                           FIN



   

       

   

                    

             

pichuichancas en sus ramas

del parque liderada por el eucalipto.

Lejos, hoy, el viejo río, el trigal azul,

la luz de retama, el brillo del capulí.

A sus ramas colgadas de chivillos.

Lejos, hoy, el diminuto pichuichanca

saltando esbelto en el empedrado.

Pintaré mi ventanal y el cable tendido

en la calle con solitario gorrión.

Hoy es navidad…

NAVIDAD DE MI TIERRA PISCOBAMBINA

             Juan Rodríguez Jara.

NAVIDAD DE MI TIERRA PISCOBAMBINA

Los villancicos y reflexiones han llegado, en fiesta,

entregándonos músicas celestiales para meditar

y dar gracias por el largo camino recorrido al andar;

gracias a la vida y nuestra amistad que nos hermana.

La paz sea para todos y el futuro una ventana abierta;

para la realización de nuestros proyectos y sueños.

En unión y paz lo que hemos planificado logremos,

haciendo grande y conocido nuestro Piscobamba.

Pueblo trasandino de Áncash, digno y generoso,

donde el eucalipto más grande del Perú, tiene su hogar.

En navidad rondarán su plaza gigante los pastorcitos,

los uritus se multiplicarán en dedos infantiles.

Mis paisanas solteras, lucirán racimos de flor navideña

en sus sombreros, atados con cintas multicolores,

para mirar a los mozuelos y danzar en los nacimientos

confundidos en un desbordante mar de alegría.

Los ancashinos vivamos en navidad siempre;

defendamos nuestras aguas para la vida,

roguemos a Diosito:  el mundo cuide

y tengamos el paraíso en armonía.



Saludo a todos los que supieron darme su amistad y me dedicaron algún minuto de su vida. Saludo a los caminos que se multiplicaron por las colinas en mi niñez, saludo a los árboles que me dieron sombra dialogando con el calor o la lluvia de mi sierra, saludos a las aves de los campos, no obstante estar libres me brindaron sus cantos, saludo a los pastores que detrás de los rediles o carrales, hacen sonar sus canciones en sus flautas o violines, hacían fugar las notas musicales. Saludo al riachuelo o acequia que me brindó sus refrescantes gotas de la vida, aunque ahora se están ausentando de mis caminos, devorados por la minería informal. Agradezco a ti y a todos por leer mis líneas y recordar mi tierra piscobambina, lejana; pero presente hoy por estas navidades.

                                    FELICIDADES EN TODA LA VIDA.

                                          Diciembre del 2011.

                                                Juan Rodríguez Jara, el autor  (al centro)